* * *
Стихи не написать словами.
Легче кувалдой, или ломами
О пустую твёрдую породу.
Сижу, отращиваю бороду.
Стихи не написать вообще!
Но всё же я сижу, Кащей,
Над золотой тетрадью.
Превращаюсь в гусеничную стадию.
Зачем этот сгусток темноты и тревоги?
Это рассказ о том, как отрастают ноги,
Чтоб бежать от себя без оглядки.
Кто не спрятался, я не виноват! Дудки! Прятки!
Пролетая сквозь узел кущения
Путей, в бессилии остановить крушение,-
Остаются только стихи,
Как свитки магии.
Я собираю их осенью,
Там где нет бумаги.
Правда, чтоб слова открылись и закричали
Нужно обладать определённым количеством печали.
При другом обороте дел и лет
С ними можно сходить в туалет.
Не пропускай прекрасные сосуды
Печали, с кровью не красной, а голубою.
Мы в этой жизни подсудны
Чувством стыда. Иди за собою.
Иди точно по следам
И пройдет трясину.
И на твердь упав,
Почувствуешь, какая ты
В сущности, псина.
Заснёшь грязный, усталостью связан.
Писать стихи – рыться в грязи.
Молчание – великий обет и чистота.
А жизнь моя – женщина,
Чи та, чи не та?!
Но в небе облака лейкоцит
Пожирает мои дурные мысли и цыц,
Ты видишь в тёмной его плазме,
Уже тени их чёткие смазаны.
Лечите, лечите меня до облысения
От меня может быть останется только семя!
Лекарства мыслей лейте мимо!
Белое от облаков небо – небо.
Осень пришла и осень грядёт.
Кто разберётся внутри её, что нас ждёт?
Осень пришла и осень грядёт.
Внутри её, как волна, встала грядой
Моя печать, уставшая очищать кровь
От яда стыда. Ваша благородь,
Можно вернуться домой и не думать
Зачем война!