* * *
Это время судьбы – как мгновенный осколок стогранный.
То, горячим звонком распоров полотно тишины,
Вдруг подступит скупым на предлоги листом телеграммы.
Или бритвой будильника вскроет атласные сны.
Или движется вспять под шуршащим ковром листопада.
Или сходит на шляпы неслышным дождём городским.
То подколет нескромной иглой постороннего взгляда.
То плеснёт в запотевший хрусталь торжеством золотым.
Это время – то обморок счастья, то слёзы в стакане.
А душа – то с поклажей бредёт, то опять налегке.
Это время однажды… стихает, по капле стекает
И дрожит пожелтевшим конвертом в забытой руке.