Мутнеет разум от дождей...
И понимаешь, что со свистом
Несутся мысли без идей...
Но всё же с некоторым смыслом.
И смысл петляет и бежит
По мокрым лужам недоверья,
И остаются у души
Одни беспочвенные мненья...
Они в отдельности - ничто...
И вот, собрав их воедино,
Я всё разглядываю то,
Что до сих пор непостижимо...
Вот... расточительница сил:
Природа - мать...её ети!..
Ей кто-то строго запретил
Убрать меня с её пути.
И я, застигнутый врасплох,
Едва-едва осознаю,
Что весь до ниточки промок,
Отдав всего себя дождю.
А он, как-будто старый враг,
В раздумьи топчется в ночи,
И льётся, льётся его страх,
Как воск оплавленной свечи.
И разливается тоска
Потоком мизерных суждений.
И нету силы для броска...
И нету силы для движений...
Вот... исхудавшая сосна...
Совсем согнулась... извелась.
Она проводит ночь одна
Уже давно не первый раз.
О чём-то думает... не спит...
И то ли юность, то ли старость
Над ней беспомощно скулит,-
Ей, как и мне, чуть-чуть осталось...
А вот... затопленный овраг -
Хранитель утренней росы,
С досадой прячется во мрак
От надоедливой грозы...
Но в белых проблесках её
Он предстаёт передо мной
Таким невзрачным... ё-моё!..
Хотя... Я сам сейчас такой:
Живу, как мать моя - природа,
С надеждой выпрямиться в рост.
А дождь всё бьёт меня за что-то!
За что?!. Ответ ужасно прост:
За то, что брежу по ночам
И, как у моря, жду погоды;
А на душе и стыд, и срам,
Да мысли - жалкие уроды,-
Скребутся, чешутся в башке,
Не позволяя распрямиться,-
И на одном лишь волоске
От смерти жизнь моя - страница...
Мгновенье срежет тишину
И на неё без перерыва
Польются, бывшие в плену,
Раздумий едкие чернила...
Ну а пока что... от дождей
Мутнеет разум. И со свистом
Несутся мысли без идей...
Но всё же с некоторым смыслом...