Ну, что ж ты скуксился, вельможа?
Где антураж сановных аур?
Твоя взлелеянная кожа
Теперь напоминает траур.
Ты облекал судейской твердью
Закон, уваренный в повидло.
А кончил жизнь такой же смертью,
Как безответственное быдло.
Ты не чурался знойной плоти
Под шёлком женщин фамильярных.
Но завтра гроб тебе сколотит
Дремучий мастер дел столярных.
Ты жил в запаянном пространстве,
Куда нет доступа для черни.
Но в пышном, траурном убранстве
Ты жалок, как меню харчевни.
Твои предтечи не дремали,
Когда потомственною снастью
Добычу ценную поймали
И нарекли добычу властью.
Прибрав к вершенью судеб пропуск,
Они построились по чину.
И каждый венценосный отпрыск
Корыстно ждал отца кончину.
Дождался славный твой сынок.
Его приветствуют вельможи,
Лишь синева отцовской кожи
Ему единственный упрёк.
сентябрь 2001