Стою, курю. Курю. В том (скажем так) порту,
где ангел - бес, где суть обозначает сушу.
Где слово, как песок, скрипит и жжет во рту
и черви слов других в мои вползают уши.
Такой вот разговор. С собою. Натощак.
Искусство немолчать - как мастерство хирурга,
искусство нелюбить, искусство непрощать,
равно в Москве, как и под небом Петербурга.
Что скажет смерть?.. Ее слова из звуков "ц"
и "к". И "г". И "р". Zerfall. Unglueck. Gestorben.
О как тонки черты на зябнущем лице,
вбирающем весь свет перед грядущим штормом!
Мне легче не любить. Я, правда, не умел
и этого. Судьба не падка на подачки.
Язык мой бел, как снег, как будто ел я мел,
поэтому слова скудны и неудачны.
Весы качнулись вбок. Я многое постиг,
но больше угадал. И, припадая к фляге,
подумал, что я прав и в правоте велик.
Но это были так, простые передряги.
Гори, гори, звезда! Греби вперед, гребец!
Как рваных туч бегут потрепанные груды!
И виден сквозь края надкушенный хлебец
луны и как на нем горит лицо Иуды.