Я просто разлюбил тебя. И это
Мне не дает стихов тебе писать…
Он разлюбил ее. Стихов не стало.
И нежность превращается в руду.
Руду из строчки белого металла:
«Не понимаю. Не люблю. Не жду.»
Он разлюбил ее. Все может статься.
Дарящими сложнее быть, чем слыть:
Перестаем писать и восхищаться,
А уж потом, как следствие, любить.
Мы прекращаем видеть в человеке
Все то, чем он для нас когда-то стал.
И, усомнившись в нем, в любви и в веке,
Ногою выбиваем пьедестал.
Подумаешь, великая потеря!
«Я разлюбил тебя» – и был таков.
Теперь я осторожней в это верю:
Вчера – люблю, а завтра – нет стихов…
ноябрь 2000