Одиночество подкралось сзади.
Навалилась тонною хандра.
Нет мужской щеки в моей помаде
За сегодня. Как и за вчера.
Новых писем нет. Одни обмылки
В ящике болтаются по дну:
Помнят только серверы рассылки
Про меня. Красивую. Одну.
Только на фига мне свет ученья?
Я ж – псих-олух, я же все могу!
Даже из полнейшего забвенья
Вот возьму – и пользу извлеку!
Мне не надо приторно светиться
И весь день торчать на каблуках.
Можно на кровати развалиться
С маской огурцовой на глазах.
Можно петь, питаться дошираком,
Занимать бессрочно телефон,
И не делать вид, что веришь вракам,
И не слушать мерный храп как фон
Снам своим. Не спорить. И не плакать.
Не лететь, срываясь по звонку.
И помаду лишний раз не тратить
На мужскую грубую щеку.
И пускай шаги звучат в квартире
Лишь мои, но я могу ходить!
Рано нажимать Alt + F4.
Разве что – мозг перезагрузить…
май 2002