… нет не женат а ты ну да конечно
я помню правда нет вполне доволен
технологом… в пустом мешке заплечном –
сухая флейта да кусок античной соли…
пардон, аттической – я путаю, бывает,
ряд терминов, изученных словарно…
твой голос, словно лента, обвивает
простейших слов мелодией бульварной
ненужность разговора, о котором
я знаю только то – пока он длится,
я сладко полн его вербальным сором,
перевирая имена и лица,
косноязычен в нежности… ну что ты
шучу на той неделе нет едва ли…
и наших пауз яркие длинноты
к губам, как поцелуи, прилипали…
я сорок дней сижу над телефоном,
да, видно, ни к чему – он плотно умер,
не говорит, и пчелкой распаленной
терзает слух сплошной спокойный зуммер.