Сквозным предощущеньем немоты,
Когда слова пошмыгивают тихо
На лапках вон (а были, были тигры!),
И мой язык как пойманный мотыль,
Пришпиленный булавкой, еле-еле
Ворочается, бьется об эмаль;
Смешной попыткой нисхожденья в май
В июльской оплывающей постели;
Бессонным счетом до привычных ста,
И дальше, где число сродни охоте
На чудо, что никак не происходит, -
Растет и прорастает пустота.