А жизнь полна кошмарных снов
И необрубленных канатов,
Несостоявшихся магнатов
И увядающих цветов.
А жизнь похожа на стрелу,
На вектор, яростно летящий,
На нож наточенный, скользящий,
На стон, на вязкую смолу…
А жизнь – за горло норовит,
И – ни проснуться, ни открыться,
И – хоть бы раненной, но – птицей!..
И – воздуха, хотя б в кредит.
Но жизнь полна чужого Я,
Безумства, горя, долгой ночи…
Она полна всем этим, точно…
Во всяком случае – моя…
март 2002