Я представляю, что больна.
И рак мое съедает мясо.
И нету внуков у меня,
А может даже – и детей.
И громко времени песок
Шуршит, струясь – и с каждым часом
Я ощущаю смерть свою
В хрустальной хрупкости костей.
И мир мгновенно изменен:
Он леденеет, ускользая,
Он хрусталеет синевой,
Так недоступен и далек!
Он не реальнее, чем сон.
Его красоты надрезают
Мильярдом скальпелей мой мозг,
В котором лишь – o clock… o clock.
декабрь 2001