Как странно. Память, а не облака.
И в узком круге листья в рыжих кучах
Как Колизей, иль почерк, не река.
Стеклянный шар в прибежище дремучем.
Наверно, встать, и за тропинкой лет.
Тугая ртуть, катушка гончих ниток,
Ландшафты фантов, сдобный драндулет,
Безмолвный полог, сказками увитый...
Там пол бордов. Палас. Де Кирико.
Не Одиссей, Гефест. Не Зевс, Афина.
Склонения. Что устно, то легко.
Славянской вязью пряник с щелком тмина.
Перечисление, - случайно как вода,
Пронизанная шипом, в узких гранях.
И время - дерево скорее, чем слеза,
Ветвящееся на пути к Граалю.