* * *
Я спешу, что рук не чую –
допишу ли – доврачую
ли – свой комплекс автономный
(где его какая носит
лёгкая – почти из пуха?..)
звук – он гаснет, тихнет, тухнет
светом падающих капель
дождевых и с крыш покатых –
льющихся в моё вниманье.
Я так мало понимаю
в том, что в воздухе повисло
слова требующей мыслью.
Буря мглою небо кроет,
только в этом мире кроме
звука, вставшего из света,
ничего в помине нету.