Прощай, високосный год,
унесший четыре пса.
Собрались мы, и вот
чрез серые небеса
в бокалы шампанского зрим
сквозь хлопья пенистых брызг.
Средь большебюстых прим
мелькаем, трезвые вдрызг.
Кругом суета сует
и жизни безбрежный круг.
И некому бросить: "нет",
обьяв тьмы дружеских рук.
Так вот, уходя вовне,
запри покрепче засов.
Увы, отнюдь не во сне
живых вчера еще псов
пришлось с землей породнить
в уже ушедшем году,
и Бога о том молить,
чтоб отодвинул беду.
Сполохи шальных утех
в цепи всевозможных благ -
кто скажет - смех или грех? -
поскольку никто, никак,
под прессом массы проблем,
путем недоживших псов,
недвижим, слеп, глух и нем,
пока уйти не готов.