Ты мне не говоришь «люблю»,
А любишь, вроде,
Ты думаешь, что я смолчу,
И так выходит,
Меня ты холишь, как цветок,
И это лечит,
Зовёшь – и каждый лепесток
Спешит навстречу,
Сажаешь глубоко в себя,
И я – врастаю;
Я знаю, что живу – любя,
А ты – не знаешь…
Не знаешь, что такое «МЫ»
И сколько стоит;
А счастье, что влечёт умы,
Оно – простое…
Оно – в поделенных мечтах,
Что даришь скупо,
В твоих нечаянных звонках…
И в слове глупом…
Ты, весь в неясности твоей,
Молчишь невольно;
Ты думаешь, что так – честней,
Но это – больно…