Судьбу благодарю, что под окном помойный
Бачок. А в нем цветы. Пусть мертвые уже.
За то, что, не познав, ни алгебр, ни гармоний,
Живу я в Строгино на первом этаже.
За то, что в акварель, не окунаю кисти,-
О жизнях колонков и белок загрустив,
За то, что мне друзья всегда дороже истин,
И негатив подчас милей, чем позитив,
За то, что суть моя на пайки раскололась,
Что бестолку молчать, как впрочем и шуметь,
Судьбу благодарю, в борще заметив волос, -
Ведь мимо пролетел на нем висевший меч.