... И что есть красота,
И почему её обожествляют люди,
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Прошу, меня простите люди,
За то, что не умею жить.
За то, что я - огонь в сосуде,
Что греть не греет, но коптит.
За дружбу не догробовую,
За не мгновенную любовь,
И за слова без поцелуев,
За поцелуи, но без слов.
За говорящее молчанье,
Когда уж нечего сказать,
За неуменье замечаньем
На все ошибки указать,
За жизнь в стремленьях безызвестных,
За заменимость на Земле,
И кучу строчек бесполезных
В тетрадях в стареньком столе...
Что не умею жить как надо
И хорошо вести дела,
Что не была на баррикадах,
Отца за честь не продала,
Что разных сложностей пугалась,
Любила что-то ни за что,
Что миром глупо восхищалась,
Как пятилетнее дитё,
Что ни проспекта, ни аллеи
не будет с именем моим...
Я жить, наверно, не умею,
И над сосудом - только дым.
август 1996