С чего ты взял, что я тебя придумала?
Иль стала я слепоглухонемой?
Как будто ветерком осенним дунуло:
"Ты знаешь, я ведь вовсе не такой..."
Не сильный, не заботливый, не любящий,
И убеждений нет? Душа глуха?
И взгляд твой совершенно не волнующий,
Слова всё ложь, а мысли - чепуха?
С чего ты взял, что ты - не замечательный?
Ты - лучший, от Земли и до Луны.
Наверное, ты смотришь невнимательно.
Мне всё-таки видней со стороны.
август 1996