Кружатся листья ветром оторванные,
Как летучий голландец – прощаются с кронами,
В чём-то мы, люди, на них похожи:
Нас тоже, бывает, срывает штормами
Штормы людские – не ветра ураганные.
Эти всплески души болью пропитаны,
Это просто попытка сбежать от себя,
Это просто попытка схоронить неизжитое.
Просто вера, что можно всё снова начать,
Лишь желанье того, чтобы всё забылось,
Стиснув зубы в ночи от тоски не кричать,
И не спать, и не спать, чтоб былое не снилось.
Если думать, что жизнь – это чистый лист,
То скажу: в большинстве мы писать не умеем,
Мы страдаем, пытаясь хоть что-то спасти,
Разрушаем мосты – и душою болеем.
А, быть может, всё это Божественный дар?
Жить не разумом. Сердцем. Не в этом ли счастье?
Ведь не даром в крови закипает пожар!
Ведь недаром любовь бережёт от несчастий!
Впрочем, нет. Ведь любовь – это тоже беда.
Никогда и никем неизлеченный вирус.
Разъедает он нас, как металл кислота,
Эта истина, к счастью, не многим открылась.
К сожалению, мы – деструктивная суть.
Создавая химер, мы себя убиваем,
Неизменно встаём на неправильный путь,
И страдаем, страдаем, всё время страдаем….