С тех пор, как Вы покинули меня,
моя богиня, я сник,
я замолчал,
не написал ни строчки,
направленной к другой. Источник
иссяк.
И то, что я сейчас пишу,
не назовешь попыткой.
Подписываю открытку,
на коей
изображена моя теперешняя жизнь,
и, ставя, как положено, число,
всего лишь утверждаю:
жив.
Когда расстались мы,
досталось счастье Вам,
а мне – свобода.
Порыпавшись четыре года,
я свыкся с участью своей,
ведь, согласитесь, жизнь сильней
каждого из нас.
Но все не так уж плохо,
коли жизнь
что совестливый мошенник,
обманом выудив все сбереженья,
хоть что-то нам в обмен оставит –
безделушку,
сувенир.
И так, надежду отобрав,
прижав к земле
и перекрыв весь кислород,
чтоб не пеняли мы на скупость,
судьба от щедрости своей
дарит смирившемуся мудрость,
на что она годна.
Талант – всегда талант,
как соль всегда солена,
но если потеряет силу то или другое,
где силы взять исправить?
Дело не простое.
И понял я, чего я стою
без Вас.
Так вот, о кислороде.
В отсутствии его,
как говорят, в пространстве душном,
тело иль душа, отправленные Вами
в никуда, летят послушно.
Наткнуться на другую душу
мудрено.
Пока меня не затянула
чья-то зона притяжения,
я буду Вам писать открытки,
на то
не спрашивая разрешения.
И чтоб сигнал не затерялся
среди вселенской грязи
прощаясь, говорю,
как принято у нас:
до связи.
2002