Бежали дни. Земля кружилась.
Толпы московской зимний гул.
И почему-то так случилось -
Столкнулись двое на бегу.
Пустяк. Ну, что в этом такого?
Да мало ль всякого кого?
Расстались наспех, лишь три слова:
"Мадам, простите". - "Ничего".
И побежали, замыкая
Чуть-чуть надорванный маршрут:
Она - до рыжего трамвая.
Его, наверно, тоже ждут.
Глаза, как солнце, озорные,
Ей не мерещились в окне:
Другие, разные другие
С ней были в жизни и во сне.
Неутомимое движенье
Частиц, планет, людей, минут.
А жизнь щедра не совпаденья.
И вот уже другой маршрут,
Но кто-то с кем-то где-то снова
Не разминулся и опять:
"Мадам, простите". - "Что вы, что вы!" -
"Вы?" - "Я..." - "А вас и не узнать..."
И вот, как прежде, всё мелькает,
А в злой распутице проблем
Случайность зоркая сплетает
Маршруты разные совсем.
июнь 1995