Весенние ветры стремительны.
Навстречу мне парень крутой.
Он бросит мне взгляд снисходительный
И мимо промчится стрелой.
Он в куртке немного испачканной,
Но фирменной и дорогой,
Он челюсти радует жвачкою
И горд непомерно собой.
Он горд принадлежностью к обществу,
На стадо похожему. Но
Ему, вероятно, не хочется
Прочесть ничего уж давно.
Нет, Кинга и Чейза раз в месяц он
Листает. Страницы по две.
И что-то шальное забесится
В подбритой его голове,
И буйным протестом родителям
Он выразит этот пустяк.
А жизнь, как и ветер, стремительна.
А буйство?
Должно быть,сквозняк....
май 1995