шторы вырываются из окон
паруса середины лета
уставший телефон молчит
презирая наши карманные страсти.
месяц теряет свои дни.
только этажом выше
на растроенном пианино
кто то выдавливает
из тишины надоевшую мелодию.
а вечером когда скрипит мебель
можно завернутся в сладковатый
джаз как в небо.
тогда в полусне начнут приходить мысли
как кошки пробираясь
на мягких лапах
сквозь тело:
например о Боге
но надоедливая муха
жужа и садясь на особо чуствительные
участки кожи будет мешать.
так и засну не дослушав
до конца диск божественной
Эллы Фицжеральд.
до следущего дня лета.