* * *
Илоне Якимовой
У нас зарастают озера
зелеными пятнами лет.
Ни Бога, ни гипнотизера
на старую Гатчину нет.
Ни Бога – подчистить, подштопать,
повыше поднять небеса,
в бесформенный лиственный шепот
иные вплести голоса:
имперские – трубы и лиры,
мещанский гитарный мотив
(но Бог отстранился от мира,
надмирность свою подтвердив);
ни гипнотизера, который,
взмахнув перед носом рукой,
цветастой обманчивой шторой
закроет пейзаж городской:
разбитые зубы балясин,
раздолбанные этажи.
Наш мир одинок и прекрасен
в своем неумении жить.
Быть может, обломки былого
величия заражены
уменьем выцеживать слово
из самой глухой тишины.
И что бы мы там ни брехали –
мутирующая гортань
отплюнется в вечность стихами,
которыми платится дань,
как будто бы грошиком стертым,
за то, что вода тяжела,
за то, что мы с Богом и Чертом
глядимся в одни зеркала.