Мне часто сниться старая Москва,
затерянная в дебрях подсознанья.
Настойчивым родным воспоминаньем
Она приходит в предрассветных снах.
Она томит то запахом, то звуком,
Как в небе след от пролетевшей птицы.
Чужое прошлое так странно снится –
Наследство никогда не знавших дедов внуков.
В последний раз, шагнув в небытие,
Они мне завещали мир ушедший….
Несбывшееся будущее в смерти,
Тех, кто ушел. Теперь оно – моё.
Впервые в зыбкий миг начала новой жизни,
когда в калейдоскопе хромосом
рождается наш мир, мы видим предков сон,
дарующий нам разум, чувства мысли.
И я люблю мои чужие сны,
В которых запах воска и лаванды,
дом, вход в который сторожат атланты,
и конский храп пред ужасом луны.
Они живут, не прожитые мной,
Но теплые от солнца и дыханья
Душ, подаривших мне воспоминанья
И давших мне мой странный путь земной.