Слова текут потоком лавы
Из тьмы нейронов в этот свет,
Не ради денег, не для славы,
А потому что я - поэт.
Высокой страсти не имея
Глаголом жечь чего-то там,
Я, антитеза Прометея,
Искрю по спрятанным листам.
Структуралист рукою смелой
Случайно выдернет строку,
Цезуры выпачкает мелом
И этим вызовет тоску.
Да, я не Лермонтов, не Пушкин,
Мои немотствуют уста.
Вершины нет, одни верхушки
На белой плоскости листа.
Но это мой приют счастливый,
Моя убогая юдоль.
Мои отливы и приливы.
Моя любовь.
И сердца боль.