Так много кратких часов и секунд бесконечных
Не касались пальцы мои белой тетради плоти...
В рифмах скованных, в строчках моих беспечных
Мысли, как мед, собираю в бумажной соте.
Как в подворотнях немого асфальта скрыты
Под слоем нетронутым тополиной ваты,
Все буквы до боли знакомого алфавита.
Они спят в ожидании писем моих расплаты…