Не люблю поэтесс
за печальный цвет глаз,
за несбыточность детских желаний.
И за их тишину
у ручья средь камней,
как застывшее море страданий.
Не люблю поэтесс,
хоть как женщин хочу,
но стихи их мне душу пронзают.
И иголки стихов
ковыряют нутро,
в кусок мяса меня превращая.
Как хотел целоваться,
ныряя в любви,
губы их затыкая губами.
И глазами просил:
«Помолчи, замолчи …»
Сердце стихом от вен обрывая.
Но они, словно я ...
Где же им помолчать.
Где же им раствориться желаньем.
Если столько в душе,
столь не выданных фраз,
столь не сотканных знаков дыханьем.
Их душа, как моя ...
Бьется в клетке груди.
Все желает как птица полета.
Что там в небе? Простор?
Или мухи вкусны?
Или слово забытое, просто…
Нет. От слов ветерка,
жутко зябко в мозгу,
где просверлено миром сознанье.
Я, пожалуй, уже
никуда не взлечу,
только в винных парах осязанья.
…И напившись с утра,
жизнь в похмельном бреду,
я уйду от себя.
Поэтесс не люблю.