За мной кто-то ходит. Незримый. Без имени.
Шиповник, взлохмаченный ветром, «сорви меня!»
шуршит всеми жилками, сыплет бронзовками,
они под ногами вверх брюшком, неловкие,
лежат… Подобрать-растоптать, что изменится?
Мне всё безразлично, я спящая пленница
фальшивых красот Подмосковного города.
Как воздух здесь чист и приятен! Да пропадом
пусть всё пропадёт и развеется Чёртовой
плешивою кистью хвоста! И распоротый,
ленивый, сонливый, цветами пропитанный,
недвижимый воздух смешается с плитами,
вернее, с той крошкой, что после останется…
И, может, тогда я проснусь вечной странницей –
свободной, крылатой, летящей над зеленью
тоскливого города, где мне не велено
увидеть тебя, быть разбуженной словом,
к которому я до сих пор не готова.