Лишь бы дух твой бессмертный, пьянило и мучило,
То
За что,
Мне не страшно, на вечном холме, умирать.
В. Муратовский
Мой аул отступал, подгоняемый облаком пыли
Поднятым конными там,
Где недавно мы жили,
Где оставили гордость и срам,
Где родные кочевья,
Где река рвется из берегов,
И деревья
В узелках полинявших платков.
Разве сотня задержит тумен
Хоть на миг?
Чем еще кроме дрожи колен
Мы богаты теперь? Сотня пик
Против войска! Беги мой аул.
На не кованных низких конях
Нас догонят и гул
Их копыт заколотит нам страх
Прямо в печень. Позор
Есть ничто перед ужасом, разве не так?
И никто нам не бросит укор
Когда враг
Пронесется лавиной,
Ибо некому будет.
Пусть стреляют нам в спины,
Так легче чем грудью…
Вечером лошади пали.
У переправы.
Воины встали
На пологом холме. Ох, не правы
Те, кто меряет войско числом.
Дети простились с отцами
И ушли, чтобы жить, а потом…
Мир увы не живет чудесами…
А потом были три
Одинаковых века,
Города, пустыри
В пятнах пыльной травы или грязного снега.
И не давит, а душит
Злая мысль, что засела во мне:
Мы оставили лучших
Умирать на пологом холме.