Распалась бусами в траве,
Смешалась с пряным многоцветьем,
И надо мной зелёный ветер
Травинкой блещет в синеве.
Я не печалюсь - прорасту
Десятком полевых ромашек
И может стану лучше, краше,
И тем прощенье заслужу
За то, что беден мой язык -
Виньетка, трескотня сорочья,
Что душно мыслям между строчек
В ущелье гулких многоточий,
Да карандаш к руке прилип.
И столько страха и мольбы
В моих шагах за плугом хрупким,
Что отрываясь от земли,
Росток божественной любви
Своим рожденьем перепуган.