Не на смерть, не на плаху - как пристало поэту,
Что же, нафиг так нафиг - я пойду и на это.
(Вишневский)
Она читала Кьеркегора,
А я-то думал - это пиво,
А я портвейн мешал с ликером,
Что в обществе недопустимо.
Она была крутых кровей и
К тому ж княжною по рожденью,
А у меня в роду евреи
И те не в первом поколеньи.
Она могла "трансцендентально"
Сказать, чтоб это было к месту,
А я всё маюсь: ет орально?
Или когда в другое место?
Она смотрела Бюнюеля,
Она знакома с Кюросавой,
А я "бычки" терял в постели
И водку разбавлял какавой.
Она могла стихи и прозу,
Я тоже мог - 500 на рыло,
Страна ей в гроб наверно розы
Положит. Мне б хватило пива.
...Я долго маялся морально,
Учил слова, готовил позы,
Чтоб ей сказать: "Трансцендентально!
Мадам, я вьехал в вашу прозу!"
Не оценив моих открытий
И сумм, затраченных на трафик,
Она сказала: "Милый критик,
Идите нафиг".