Над всей землею гордо реют флаги,
по телеку хоронят день вчерашний,
а ты да я –
в одном большом Гулаге,
и нами управляет Телебашня.
И страшно,
страшно видеть это небо
в колючей проволке высоковольтных линий.
Мне кажется, что нас похоронили.
Крещусь.
Не помогает. Черной лентой
обернут этот мир.
Сырая простынь
закрыла нам глаза, утерла слюни,
но за стеной колючей проволки –
звёзды,
но под рукой колючей проволкой –
струны.
И содранные пальцы словно плата
за то, что наше небо – сапогами,
за всех,
кто смог прорваться сквозь ограду,
оставив клочья душ на ней
стихами.
Январь, 2000