Читаю поздние я вслух
Стихи Бориса Пастернака…
Вздыхает дом… Ему бы плакать,
Но, весь зрачками пуст и сух,
Хмелея звездно-млечным соком,
Невозмутимо многоок он
И, словно бархат «piano», глух
К виньеткам слов, в ночную вязь
Свои вплетающих узоры…
Неслышно ветер беспризорный
Струится шторами, смеясь,
Сквозит в проеме одиноко
И замирает где-то сбоку…
А рядом – Пастернак и я…