В одном переходе метро
Сидит ангел, тоскою томимый.
Прохожий отдавит крыло,
Ругнётся и двинется мимо.
На левой небритой щеке,
Испачканной в саже и сере,
Синяк - словно чьей-то руке
Хотелось сильнее быть веры.
Закутан в больничный халат,
Запятнанный кровью младенца.
И бьётся, как смертный набат,
Его охладевшее сердце.
Сжимает бессильно рука
Распятье из чёрной пластмассы,
А рядом бушует река -
Людей безразличные массы.
От боли широко глаза
Распахнуты; тихо сползает
Из мирры священной слеза.
Он ангел... Но кто это знает?