Смерть моя прячется в ящик стола, проливаясь
Медленным вкусом чернил между клеток тетради.
Я ее глажу любовно по ворсу итогов,
Вдоль-по хребту, искривленному странной дорогой.
Смерть моя плачет, боясь оставаться пустыней,
И не просыпаться в жадные очи людские,
И не взрасти через души десятками жизней,
Не поиграть чьим-то нежным и девственным нервом.
Я улыбаюсь наивной тоске моей смерти,
Я улыбаюсь и все-таки жажду того же.
Я без нее не могу обойтись и минуты.
Я ее глажу любовно и лакомлю кровью.