залив натянутый луком
и в нем распластана болью
волна умирает в муках
губы покрыты солью
мы здесь ничего не значим
казнящим ее в трех метрах
волна умирает плача
под плетью синего ветра
что миру, и что Риму
до нас, убогих, с тобою
но тело волны снимут
утесы с креста прибоя
одев его плащаницей
под белой пеной упрятав
прекрасны будут их лица
под жгучим нимбом заката