Они то думали, что мы – всего ошибка,
Так, опечатка в книге Бытия,
И посему заботились не шибко,
Как тщили дни условно ты и я.
Как мы пасли оставшееся стадо
От плена их, законного вполне,
Под едкий дым костра и самосада
При ими же загаженной луне.
Они прошли – от пули и облавы
Ни памяти, ни мысли, ни следа.
Ни даже грана мимолетной славы,
Как нам случалось прежде иногда.
И вот опять треглавые просторы.
Опять народов в гости к нам толпа…
По осени пылают мухоморы.
И между них – народная тропа.
29 ноября 2001