Если позволите – но без особой надежды
(то, что она умирает последней – неправда),
я попрошу вас о чем-нибудь нежном и грешном –
может быть… позже. Нет, что вы, конечно, не завтра.
Слишком устала от совести. Даже не кожей,
даже не нервами – чувствую костною тканью,
каждым сосудом и волосом – это «быть может»
очень похоже на «незачем». В вашем стакане
много вселенных – чужих, населенных не мною –
можно допеть о них – и начинать всё сначала –
песня, не спорю, хорошая – только с земною
жизнью, увы, не стыкуется как-то. Устала,
я повторяю, от совести – и от предчувствий,
и от бесчувствия, от безучастности сердца
вашего… жизнь после смерти? – я просто верчусь здесь…
Боже, как хочется жить. Но придется вертеться.
Даже не белкой – мне чудится туша и вертел,
не колесо. Впрочем, кто его знает, что хуже,
как все случится, что сбудется - просто поверьте -
просто останьтесь. (Как славно рифмуется с «мужем»
«стужа»… ) Я что-то подумала вслух? Извините…
Это бывает со мной. К сожалению, часто…
Мне предстоит еще столько различных открытий
сделать – и столько узнать, но всегда возвращаться
вниз, в эту зиму, где крылья совсем не в почете,
где только холод и звон моих мыслей насущных,
где вас не будет. Откуда вы скоро уйдете.
Что же, идите... Дорогу осилит идущий.