Это – очень – на уровне шума,
Это – тоже – на уровне нет.
Так тепло, бесконечно угрюмо,
Как Шекспира последний сонет.
И совсем не из здешнего ряда,
И совсем не из нынешних снов –
Эти долгих и детских полвзгляда,
И луны завороженный зов.
Чужды мне словари радикала,
Я их смысл понимаю едва.
Мне в пустыне холодной Ямала
Драгоценней простая трава.
Или в Генуе, шумной и праздной,
Средь портовой красы расписной,
Мне роднее швертбот безобразный,
Чем палаццо дель Россо весной.
И к тому же: всевышнему – слава.
В этой мысли меня укрепи.
Мне твоя в кринолине держава,
Как звезда в беспросветной степи.
3 апреля 2001