Нет истины важнее, чем огонь,
И радости безумнее, чем слово.
Тепла дороже, чем твоя ладонь
Подарит нежно, прикоснувшись снова.
Исчезнешь тихо, как промокший зонт
В лучах дождя тревожного под вечер,
И серый беспросветный горизонт
Нальется злостью и погасит свечи.
Но тонкая дрожащая вуаль
Седого утра скроет, сыпя бисер,
Как поздний раскисающий февраль
Начнет сжигать страницы твоих писем.