Еще не музыка, а мусор,
еще намеки звуков зыбки,
еще расслаблен каждый мускул,
и вразнобой вздыхают скрипки,
еще разборки из-за кресел,
угрюм старик, подросток весел;
одни шуршат, другие спорят,
дымят под лестницей, но вскоре
уже затеплится, взовьется,
лепнины бережно коснется
и станет выше облаков...
Все это Моцартом зовется
и делает из нас богов.