Больно писать о любви половинной,
Неразделенной, горче калины.
Больнее любимой быть нелюбимым.
У времени, впрочем, язык длинный…
Развяжет, рассудит, в сплетни нарядит…
А плечи мои в объятьях нелюбимого плачут:
«Хватит, не надо, пожалуйста, хватит».
А он обижается: «Что для тебя значу?».
Ничего немилый, ничего, хороший,
- За окном гроза и сильнее дождь.
Ничего, простыла… Я тебя брошу
Раньше, чем ты сам уйдешь.
13.01.02.