Текут минуты сквозь пальцы,
Образуюя безвозвратную пыль.
Слезы падают вниз,
Правращаясь в озера.
Из грусти, из нежности дней,
Которые уходят за Ней.
Она, Судьба!
Рок ее, это не срок!
Потеря времени? И все же!
И нить ее, возможно прекратить,
Нажав на верную минуту,
Немнижко подождав
Ты вскинешь волосы густые,
Спокойни взглянешь мне в глаза
И тихо скажешь мне:
«Судьба!?»