Тоска
бездомным псом осени
осеняет
душу
своей пустотелостью.
Хотелось бы
стать маленькой вовсе,
хотелось бы.
И пряники красных листьев держать в руках...
Дрожат берега...
Ты даже не рядом —
и в прядях моих волос
не утонешь.
Помнишь ли?
Всё это сон лишь.
Спрессованный дождь отболит в висках...
Тоска.