Не поётся. Не плачется. Странно, что как-то живётся.
Закружил листопад и, как листик, швырнул меня ниц.
Гулким эхом со дна позабытого кем-то колодца
Мой же крик возвратился, как зов улетающих птиц.
Там, внизу, - тоже небо и ангелов белые крылья,
Что пытаются выдать себя за косяк лебедей.
Плавно тянутся ввысь, небыль делая сказочной былью,
И, прощаясь, взирают с тоскою на падших людей.
Я ещё поднимусь! Я ещё не упал на колени!
Я ещё напишу! Я поставлю всю жизнь на zero…
Вот, и ангел последний, что, право, совсем не последний,
Мне поверил и выронил, будто случайно, перо…
19.01.02