Март уснул в проулках перекошенных,
В общем, не похожих на Бродвей.
Там гуляет кошка одинокая,
Поэтесса лунных фонарей.
Темной ночью страшно, сыро, холодно
Ей одной среди глазниц-окон.
Из подъездов, грязных и обшарпанных,
Может быть, навстречу выйдет он?!
Он - блохастый, грязный, невоспитанный,
Запахом селедочным пропах,
Донельзя побитый и потрепанный
Где-то в жутких уличных боях.
В шрамах весь и с ухом расцарапанным -
Для нее ОН - лучше всех котов.
Для нее поет на крышах мартовских.
У котов ведь тоже есть любовь!
Их любовь не знает ссор пелёночных,
Тяжести обыденных оков.
Пусть она как ночи быстротечная -
И такая может быть любовь...