Кто бы знал, из какого дерьма выплывают стихи. -
Лучше выпить стрихнин, завязать себе руки узлом.
Я родился нормальным - не добрым, и не плохим.
Но, ведь, ни одному гению не повезло! -
Пушкин, Лермонтов, Блок, Маяковский, Есенин...
В постели ворочаюсь: яд или в петлю?.. ружье?
Ты, в морозах пропитая трижды, Расея -
может, просто во имя и ради еще поживем?
В кабаках забулдыжный народ не сидит уж давно,
там с копейкой работной для рожи не хватит меню.
Бормотуху в граненых стаканах, с названьем "вино"
и рукав на закуску - блаженством безумных минут.
И гуляй на просторе, горлань про гармонь и кусты.
Ошалев от разлившихся градусов, рви паруса.
Кто бы знал, как изношенным сердцем слагается стих,
не пытался бы даже и думать, чтоб что-то писать.