В переулке Шопена
Ветки яблонь стучится в окно.
Крутит желтую пену
Листопада хмельное вино.
Там под гривой корсара –
Старый мастер – кудесник и бог.
Там старушка-гитара
Отзывается даже на вздох.
Переулок Шопена.
Свет ночного огня.
Там Художник и Лэла
Ждут в субботу меня.
Там неслышно, как вечность,
В душу просится стих.
Там спою я при встрече
Песню песней моих.
И на кухоньке тесной,
Небольшой, как трамвайный билет,
Наши встречи и песни –
Как старинный семейный портрет.
Не спеша преломили
Золотые из печки коржи.
И легко находили
Нужный ракурс души.
И улыбкой игривой
Старый фокусник, нежа уста,
Птичек из объектива
Выпускал, как шары изо рта.
И под вспышками блица
На обычных картонных листах
Запеклись наши лица,
Словно краски на старых холстах.