***
Читая прозу Азии ( « Слушая « Doors » )
Я запоем читаю прозу.
Жадным взглядом ловлю строку.
И, как в вену вгоняют дозу,
Я вгоняю в себя тоску.
Ах как сильно раздулись вены.
Видно верно вошла игла.
И, обрушились рядом стены,
И земля из-под ног ушла.
Так обидно, до слёз, ей богу.
Почему? Кто ответит мне?
Рядом с нами живых так много.
Нам же мёртвые всё нужней.
Нам нужны их больные души.
Их протянутая рука.
Рвётся боль из груди наружу.
Растворилась в крови тоска.
«Не творите себе кумиров».
А подтекст: не читайте книг.
Но, мы пили, и пьём их лиру,
Как прохладный живой родник.
Где Есенин? И, где Высоцкий?
Тех фамилий течёт река.
Убиенные жизнью скотской,
Да прославленные в веках.
Отпускает. Уже полегче.
Растворилась тоска в крови.
Время лечит. Конечно, лечит.
А в итоге: совсем мертвит.
13.11.01.